Qual é a etiqueta para um coração partido? Digo em termos de comportamento. A gente deve responder ao protocolar 'tudo bem', quando nos perguntam como estamos? Ou ao sermos perguntados 'como vai você', aproveitamos a deixa e desabafamos puxando das profundezas a mais sincera - e menos agradável - resposta. Posso responder 'nada bem, o mundo poderia acabar agora, está difícil dormir, acordar, comer, sorrir, trabalhar. Só quero chorar e me lamentar'.
Ah, mas ouse você ser sincero. Vai ouvir imediatamente, mesmo do mais bem intencionado e querido amigo, algo como 'para de drama, tanta gente morrendo de fome por aí, o Oriente Médio explodindo em conflitos e você se lamentando porque um namoro acabou? Francamente..."
Então, já que não temos direito de expressar a tristeza, fiquemos reservados. Em casa, chorando na cama que é lugar quente (já diziam as bisavós de nossos filhos).
Ah, mas atreva-se você a não comparecer ao aniversário do melhor amigo no barzinho mais animado da cidade. Os apelos quase intimatórios soarão como tambores rufando. " Você não pode se entregar, precisa sair, ver gente, estar entre gente querida". Aí você cede ao apelo, se comporta direitinho, mas o primeiro desavisado que não o vê há meses solta a célebre frase "Aê, vi suas fotos no Facebook. Tá no maior love, hein? Cadê o felizardo". As suas fotos posando de casalzinho não estão mais nas redes sociais há séculos, mas você responde que a história de amor já chegou ao end, sem direito a happy.
Então, prepare-se para escutar"Ah então não era para ser, bola para frente, a fila anda, você é maravilhosa, quem está perdendo é ele".
Ahã. Avisa isso aí tudo para um coração em frangalhos, que não decodifica tanta desqualificação daquele por quem o músculo involuntário insiste em pulsar.
Na verdade, as pessoas, mesmo quem mais nos quer bem, não estão preparadas para exercer a empatia. Muitas vezes, o coração partido só quer ser ouvido e ter um ombro amigo para chorar. Mas na era da autoajuda, das religiões de resultado e da felicidade comprada em tarja preta, putz, como é difícil conseguir um colo. Um colinho daqueles quentes, no qual só vamos receber um cafuné escutar "Isso passa, acredite, um dia passa..."
Um coração partido que consegue se levantar da cama, tomar banho, trabalhar, ir ao cinema, fazer exercícios físicos e até se alimentar deve merece mais do que palavras prontas. É preciso muita coragem e muito espírito de luta para não perder a dignidade quando se é abandonado por quem se ama. Portanto, não é justo exigir além de tudo que paremos de chorar, só porque você aí do meu lado não segura a onda de me ver sofrendo. Sinto muito por você. Mas é porque sinto muito mais ainda por mim.
terça-feira, 20 de março de 2012
quinta-feira, 1 de março de 2012
Se eu soubesse que seria nosso último dia...
Teria entrelaçado com mais força minhas pernas nas suas
Teria mostrado fotos de mulheres nuas
Teria prolongado o beijo de despedida
Teria feito receita nova de comida
Não teria lavado os lençóis e nem o travesseiro
Teria eternizado na cama o seu cheiro
Não teria desperdiçado tanto tempo na fila do supermercado
Teria sido engraçada mais um bocado
Teria te comprado um presente
Teria te abraçado de repente
Para te ver sorrir, teria imitado mais vezes aquela atriz
Teria sentado no banquinho da Praça Paris
Teria dito menos ‘eu te amo’
Não deixaria você perceber quando reclamo
Se eu soubesse que seria nosso último dia
Teria comprado um estoque de analgésico
Teria terminado esse poema assim
Por que nosso amor não combina com fim
Teria mostrado fotos de mulheres nuas
Teria prolongado o beijo de despedida
Teria feito receita nova de comida
Não teria lavado os lençóis e nem o travesseiro
Teria eternizado na cama o seu cheiro
Não teria desperdiçado tanto tempo na fila do supermercado
Teria sido engraçada mais um bocado
Teria te comprado um presente
Teria te abraçado de repente
Para te ver sorrir, teria imitado mais vezes aquela atriz
Teria sentado no banquinho da Praça Paris
Teria dito menos ‘eu te amo’
Não deixaria você perceber quando reclamo
Se eu soubesse que seria nosso último dia
Teria comprado um estoque de analgésico
Teria terminado esse poema assim
Por que nosso amor não combina com fim
segunda-feira, 6 de fevereiro de 2012
O cinquentão aconchegante
A moda entre as mulheres é namorar homem mais novo, eu sei. Mas, como a própria história da moda comprova, clássico é sempre atual. Existe algo mais clássico do que um homem acima dos cinquenta que ainda faz a gente suspirar? Aqueles cabelos grisalhos soam como registro de uma sabedoria cultivada pela vivência. As leves rugas de expressão. O sorriso bem cuidado, embora levemente amarelado pelo tempo. As mãos maduras, capazes de percorrer os caminhos certos do seu corpo sem precisar de GPS.
Tudo isso são apenas algumas das características marcantes do conforto transmitido por um homem maduro. Para fazer a vida da gente mais calma, nada como descansar nos braços de um cinquentão aconchegante . Ainda não ligou o nome à pessoa? Vou ajudar: pense em homens como Aderbal Freire Filho, Oscar Magrini, Antonio Fagundes (ok, alguns deles já estão mais para sessentões, mas quem precisa revelar?). Ou por acaso alguém dispensaria o aconchego de um Clint Eastwood e sua pose sem fotoshop? Eu nunca!
Em geral o cinquentão aconchegante tem as pernas bem torneadas pelos tempos de futebol de pelada ou do ‘cooper’ (sim, houve uma época em que correr no calçadão chamava-se cooper) , mas que nem por isso deixou de cultivar uma barriguinha, sinal de uma vida sem radicalismos e nem restrições excessivas.
Um cinqüentão tem o olhar decidido de quem sabe o que quer (nem sempre) e ao mesmo tempo doce, de quem já viu muita coisa na vida. Tem aquele quê de quem perdeu a ansiedade e agora - mesmo executivo cheio de metas a cumprir – sabe discernir entre o importante e o fundamental, dentre os diversos aspectos da vida.
O cinqüentão aconchegante te faz sentir uma menina, mesmo quando já estamos para lá dos 40. Quando abastados, dão jóia de presente. Quando duros, fazem uma peixe assado recém-retirado do mar, muitas vezes por ele mesmo.
Um cinqüentão aconchegante é capaz de oferecer mais certezas do que dúvidas. Seus carinhos transmitem a credibilidade lapidada pela experiência. Como é bom descansar no peito onde bate um coração com alta quilometragem!
O cinqüentão aconchegante quer ter um filho contigo, por que, depurado, sabe o quanto será um pai mais presente do que foi com os filhos de 20 anos.
Uma pena hoje este tipo ser uma raridade. Os melhores exemplares do espécime estão casados. E muito dos que se separam cometem o desatino de entregarem-se a cirurgiões plásticos, personal trainners ou bronzeamento artificial. Alguns – em geral os de bolsos cheios e almas vazias – escolhem o protótipo da jovem modelo para companhia.
Mas o cinqüentão aconchegante a quem eu faço essa ode é aquele que busca numa mulher talvez o mesmo aconchego que só a maturidade pode conceder. E, com elas, andam de mãos dadas pelos caminhos de quem sabe o que é bom e já não tem tempo a perder.
Tudo isso são apenas algumas das características marcantes do conforto transmitido por um homem maduro. Para fazer a vida da gente mais calma, nada como descansar nos braços de um cinquentão aconchegante . Ainda não ligou o nome à pessoa? Vou ajudar: pense em homens como Aderbal Freire Filho, Oscar Magrini, Antonio Fagundes (ok, alguns deles já estão mais para sessentões, mas quem precisa revelar?). Ou por acaso alguém dispensaria o aconchego de um Clint Eastwood e sua pose sem fotoshop? Eu nunca!
Em geral o cinquentão aconchegante tem as pernas bem torneadas pelos tempos de futebol de pelada ou do ‘cooper’ (sim, houve uma época em que correr no calçadão chamava-se cooper) , mas que nem por isso deixou de cultivar uma barriguinha, sinal de uma vida sem radicalismos e nem restrições excessivas.
Um cinqüentão tem o olhar decidido de quem sabe o que quer (nem sempre) e ao mesmo tempo doce, de quem já viu muita coisa na vida. Tem aquele quê de quem perdeu a ansiedade e agora - mesmo executivo cheio de metas a cumprir – sabe discernir entre o importante e o fundamental, dentre os diversos aspectos da vida.
O cinqüentão aconchegante te faz sentir uma menina, mesmo quando já estamos para lá dos 40. Quando abastados, dão jóia de presente. Quando duros, fazem uma peixe assado recém-retirado do mar, muitas vezes por ele mesmo.
Um cinqüentão aconchegante é capaz de oferecer mais certezas do que dúvidas. Seus carinhos transmitem a credibilidade lapidada pela experiência. Como é bom descansar no peito onde bate um coração com alta quilometragem!
O cinqüentão aconchegante quer ter um filho contigo, por que, depurado, sabe o quanto será um pai mais presente do que foi com os filhos de 20 anos.
Uma pena hoje este tipo ser uma raridade. Os melhores exemplares do espécime estão casados. E muito dos que se separam cometem o desatino de entregarem-se a cirurgiões plásticos, personal trainners ou bronzeamento artificial. Alguns – em geral os de bolsos cheios e almas vazias – escolhem o protótipo da jovem modelo para companhia.
Mas o cinqüentão aconchegante a quem eu faço essa ode é aquele que busca numa mulher talvez o mesmo aconchego que só a maturidade pode conceder. E, com elas, andam de mãos dadas pelos caminhos de quem sabe o que é bom e já não tem tempo a perder.
segunda-feira, 2 de janeiro de 2012
Ciúme retroativo
Acontece mais ou menos assim: estamos com a pessoa amada, numa boa, conversando sobre trivialidades e aí surge aquela história do passado, só para ilustrar algum contexto da conversa. E aí você acaba sabendo da vizinha casada, que deu tanto mole para ele, que acabou parando num motel com o seu amor, quando, é claro, ele nem sonhava em se tornar o seu amor. Até aí, tudo bem. Não fossem o dia e hora do encontro fortuito com a tal, os mesmos dia e hora de um jogo da Seleção, em plena Copa do Mundo.
A partir daquele momento, a vizinha passa a ser a mulher mais importante da vida dele antes de você. Não importa se ele tem ex-mulher, a mãe dos filhos dele ou a primeira namorada, com quem ele rompeu com suavidade a fronteira da inocência. Não. A vizinha sedutora, avassaladora, despudorada, ousada, que largava marido e filhos para refugiar-se nos braços de um amante, garoto que viu crescer na casa ao lado, passa a ser a fulana que mexeu com os instintos mais primitivos dele. É a deusa arrebatadora que o fez esquecer a paixão nacional em prol de outra paixão nacional.
É assim que nasce o ciúme retroativo. Não importa se aquela mulher nem é tão bonita, não estuda francês ou leva uma vida menos interessante que a sua. Você só pensa se na próxima Copa ele vai fazer amor contigo durante um jogo da seleção. Por que, se não fizer, ‘ahhh, fazia com a vizinha’. Mas, se fizer, ai se fizer, ‘ahhh, ele já fez isso, nem é porque sou especial’. Não tem saída. Uma vez empossada como fantasma que nos incomoda, para sempre fantasma.
Não importa se ele faz juras de amor à luz da lua. Se ele te pediu em casamento nos primeiros acordes de ‘Hey Jude’, no show do Paul McCartney - em Londres. Não interessa se ele disfarçou e foi à feira para comprar melão e volta com um buquê de rosas. Não importa se ele te apresentou à família, aos amigos, levou você e sua mãe ao show do Roberto Carlos. Não.
A ideia de alguém que você ama ter feito com outro alguém aquilo que você tem certeza ( e já estava até conformada) de que ele não fará contigo, traz uma dor tão contundente quanto a da traição. A diferença é que a razão não alimenta essa dor e pode, assim, curar a doença. A única solução no caso do ciúme retroativo é agarrar-se vorazmente à razão.
Ciúme retroativo vem quando acreditamos que aquele outro lá do passado tinha que ser a gente. Ciúme retroativo advém do inconformismo. A mente humana não tem limites para trabalhar contra si própria. Ciúme retroativo é nocivo, porque faz vir à cabeça questionamentos absurdos como “Por que, raios, não era eu quem estava com ele na hora que desabaram as Torres Gêmeas???? Agora ele (a)vai lembrar da(o) fulana(o) todo 11 de setembro...”
O ciúme retroativo é pernicioso e machuca também por que não queremos ser passado de quem amamos. E se não queremos ser passado de quem amamos, sofremos por que ninguém jamais terá ciúme retroativo de nós...
A partir daquele momento, a vizinha passa a ser a mulher mais importante da vida dele antes de você. Não importa se ele tem ex-mulher, a mãe dos filhos dele ou a primeira namorada, com quem ele rompeu com suavidade a fronteira da inocência. Não. A vizinha sedutora, avassaladora, despudorada, ousada, que largava marido e filhos para refugiar-se nos braços de um amante, garoto que viu crescer na casa ao lado, passa a ser a fulana que mexeu com os instintos mais primitivos dele. É a deusa arrebatadora que o fez esquecer a paixão nacional em prol de outra paixão nacional.
É assim que nasce o ciúme retroativo. Não importa se aquela mulher nem é tão bonita, não estuda francês ou leva uma vida menos interessante que a sua. Você só pensa se na próxima Copa ele vai fazer amor contigo durante um jogo da seleção. Por que, se não fizer, ‘ahhh, fazia com a vizinha’. Mas, se fizer, ai se fizer, ‘ahhh, ele já fez isso, nem é porque sou especial’. Não tem saída. Uma vez empossada como fantasma que nos incomoda, para sempre fantasma.
Não importa se ele faz juras de amor à luz da lua. Se ele te pediu em casamento nos primeiros acordes de ‘Hey Jude’, no show do Paul McCartney - em Londres. Não interessa se ele disfarçou e foi à feira para comprar melão e volta com um buquê de rosas. Não importa se ele te apresentou à família, aos amigos, levou você e sua mãe ao show do Roberto Carlos. Não.
A ideia de alguém que você ama ter feito com outro alguém aquilo que você tem certeza ( e já estava até conformada) de que ele não fará contigo, traz uma dor tão contundente quanto a da traição. A diferença é que a razão não alimenta essa dor e pode, assim, curar a doença. A única solução no caso do ciúme retroativo é agarrar-se vorazmente à razão.
Ciúme retroativo vem quando acreditamos que aquele outro lá do passado tinha que ser a gente. Ciúme retroativo advém do inconformismo. A mente humana não tem limites para trabalhar contra si própria. Ciúme retroativo é nocivo, porque faz vir à cabeça questionamentos absurdos como “Por que, raios, não era eu quem estava com ele na hora que desabaram as Torres Gêmeas???? Agora ele (a)vai lembrar da(o) fulana(o) todo 11 de setembro...”
O ciúme retroativo é pernicioso e machuca também por que não queremos ser passado de quem amamos. E se não queremos ser passado de quem amamos, sofremos por que ninguém jamais terá ciúme retroativo de nós...
sexta-feira, 11 de novembro de 2011
Tamanho G
Ela entrou numa dessas lojas populares. Entende-se por lojas populares aquelas cujos nomes em geral são fruto de estrangeirismo e tornam-se impronunciáveis para o público alvo, que logo lhes chama carinhosamente por apelidos como 'Lídi', 'Rêni' e por aí vai.
Outra característica marcante das lojas populares é a incrível capacidade de fidelizar os consumidores de ocasião.
Acontece assim: você entra naquela loja popular porque precisa de uma meia-calça preta para usar na reunião em São Paulo no dia seguinte, ou para comprar um top baratinho, porque matriculou-se na academia e descobriu que a sua última roupa de malhar ainda é do tempo em que se fazia ginástica.
Você entra lá porque está com pressa e nenhum vendedor vai ficar perguntando se não quer aproveitar e ver também o short amarelo da nova coleção, que 'super-combina' com sua meia-calça - ou com seu top.
Pois bem, ao chegar no caixa para pagar a única peça, eis que a atendente altamente preparada pergunta se você tem o 'nosso cartão'. Experimente dizer não e imediatamente aquele funcionário, com poder de argumentação das galáxias, o convencerá de que é impossível ser feliz sem ele (sem o cartão, não o funcionário).
Um dia, porém, a fatura do top chega em casa. Certamente você nem se lembrava mais daquela compra. Porque também é estratégia das lojas populares lançar promoções irrecusáveis, do tipo: compre antes do Natal para e pague somente depois do Carnaval.
E como a data de vencimento é sempre num daqueles dias improváveis, você esquece de pagar pelo internetbanking e descobre que agora só pode pagar em uma das lojas da rede.
E foi exatamente para este fim que ela entrou na loja popular da esquina de sua rua. Não havia muita gente na fila, e nem muitos caixas, mas ela pecisou aguardar. Subitamente, o último caixa lá longe é aberto e uma voz masculina grita 'próximo'. Ela foi levando seu extrato vencido e o rapaz pergunta.
- Vai pagar em dinheiro?
Como há uma placa enorme informando 'não aceitamos cheque' ela responde:
- Acho que não há outra forma, não é mesmo?
O rapaz ri e pede desculpas, enquanto outro funcionário que estava de costas, arrumando roupas atrás do balcão, olha para ela. O rapaz do caixa, pegando o dinheiro e preparando o troco começa a se justificar.
- Você, quer dizer, a senhora, quer dizer, não que a senhora seja senhora, mas é que aqui a gente tem que chamar de senhora...
Nisso o troco cai no châo. O outro rapaz, que até então arrumava as roupas no balcão, ajuda a pegar o dinheiro e, ainda abaixado, balbucia
- Seu problema é o tamanho G...
Até aquele momento, ela não se dera conta. Mas bastou virar as costas para o rapaz que arrumava as roupas continuar.
- Você não pode ver uma gordinha bonita que se descontrola todo...
Ela, já perto da porta, percebe que aquilo lhe dizia respeito. E pensa "Gordinha é a mãe. E obrigada pelo bonita". E sai percebendo um valor plus size nas lojas populares.
Outra característica marcante das lojas populares é a incrível capacidade de fidelizar os consumidores de ocasião.
Acontece assim: você entra naquela loja popular porque precisa de uma meia-calça preta para usar na reunião em São Paulo no dia seguinte, ou para comprar um top baratinho, porque matriculou-se na academia e descobriu que a sua última roupa de malhar ainda é do tempo em que se fazia ginástica.
Você entra lá porque está com pressa e nenhum vendedor vai ficar perguntando se não quer aproveitar e ver também o short amarelo da nova coleção, que 'super-combina' com sua meia-calça - ou com seu top.
Pois bem, ao chegar no caixa para pagar a única peça, eis que a atendente altamente preparada pergunta se você tem o 'nosso cartão'. Experimente dizer não e imediatamente aquele funcionário, com poder de argumentação das galáxias, o convencerá de que é impossível ser feliz sem ele (sem o cartão, não o funcionário).
Um dia, porém, a fatura do top chega em casa. Certamente você nem se lembrava mais daquela compra. Porque também é estratégia das lojas populares lançar promoções irrecusáveis, do tipo: compre antes do Natal para e pague somente depois do Carnaval.
E como a data de vencimento é sempre num daqueles dias improváveis, você esquece de pagar pelo internetbanking e descobre que agora só pode pagar em uma das lojas da rede.
E foi exatamente para este fim que ela entrou na loja popular da esquina de sua rua. Não havia muita gente na fila, e nem muitos caixas, mas ela pecisou aguardar. Subitamente, o último caixa lá longe é aberto e uma voz masculina grita 'próximo'. Ela foi levando seu extrato vencido e o rapaz pergunta.
- Vai pagar em dinheiro?
Como há uma placa enorme informando 'não aceitamos cheque' ela responde:
- Acho que não há outra forma, não é mesmo?
O rapaz ri e pede desculpas, enquanto outro funcionário que estava de costas, arrumando roupas atrás do balcão, olha para ela. O rapaz do caixa, pegando o dinheiro e preparando o troco começa a se justificar.
- Você, quer dizer, a senhora, quer dizer, não que a senhora seja senhora, mas é que aqui a gente tem que chamar de senhora...
Nisso o troco cai no châo. O outro rapaz, que até então arrumava as roupas no balcão, ajuda a pegar o dinheiro e, ainda abaixado, balbucia
- Seu problema é o tamanho G...
Até aquele momento, ela não se dera conta. Mas bastou virar as costas para o rapaz que arrumava as roupas continuar.
- Você não pode ver uma gordinha bonita que se descontrola todo...
Ela, já perto da porta, percebe que aquilo lhe dizia respeito. E pensa "Gordinha é a mãe. E obrigada pelo bonita". E sai percebendo um valor plus size nas lojas populares.
quarta-feira, 2 de novembro de 2011
Repaginar é preciso
Banho de loja. Entrar na academia. Cortar o cabelo. Mudar de emprego. Adotar outra profissão. Sair da casa dos pais. Separação. Casamento. Reconciliação. Ter um filho. Morar em outra cidade, em outro país.
Quantas dessas decisões matam um pouco do que éramos e nos transformam em um outro do que somos.
Por tanto tempo ausente da blogosfera, retorno hoje. Retorno outra. Não por acaso, o layout foi completamente repaginado.
E para falar de mudança, falarei da morte. Menos ainda por acaso, hoje é Dia de Finados.
Este ano está especialmente doído para quem é jornalista. Tantos queridos e competentes colegas de profissão partiram para uma outra dimensão, que me faz pensar que lá em cima estão pecisando de reforço na editoria. Deve ser por conta do fim do mundo programado para o ano que vem, julgo eu.
Costumo encarar a morte com naturalidade inquietante. Inquietante especialmente para quem convive comigo. Não sei se por causa da literatura - ainda criança, li "A desistegração da morte", de Orígenes Lessa e passei a achar a morte necessária -ou se por causa da morte de um colega de turma. Ter ido ao primeiro enterro de sua vida aos 12 anos, no qual o morto tinha 14, mexe com sua visão sobe a única certeza da vida.
A aproximação precoce com a perda ajudou a encarar este fato da vida sem tabu.
Anos mais tarde, outro aprendizado. No enterro de uma morte repentina e inesperada do pai de uma amiga, ouvi da viúva "Nada podemos fazer contra a morte. Por isso devemos fazer tudo a favor da vida".
Sim. Todos os dias. A cada minuto. E nesse permanente estado de promover a vida e ser favorável a ela, não há tempo para lamentações.
Quem se foi, se pudesse voltar e nos dar um conselho, provavelmente diria: não chore pela minha ausência, viva a vida por mim! No meu limitado conhecimento, procuro homenagear os amados que se vão, vivendo cada vez melhor. Repaginando a vida, rediagramando os desejos, redesenhando as relações.
Transformarmo-nos na melhor versão de nós mesmos e doar nosso tempo a quem ou a o que realmente vale a pena, talvez seja o mais sensato a fazer para aceitarmos as despedidas.
Mas quem disse que é fácil?
Quantas dessas decisões matam um pouco do que éramos e nos transformam em um outro do que somos.
Por tanto tempo ausente da blogosfera, retorno hoje. Retorno outra. Não por acaso, o layout foi completamente repaginado.
E para falar de mudança, falarei da morte. Menos ainda por acaso, hoje é Dia de Finados.
Este ano está especialmente doído para quem é jornalista. Tantos queridos e competentes colegas de profissão partiram para uma outra dimensão, que me faz pensar que lá em cima estão pecisando de reforço na editoria. Deve ser por conta do fim do mundo programado para o ano que vem, julgo eu.
Costumo encarar a morte com naturalidade inquietante. Inquietante especialmente para quem convive comigo. Não sei se por causa da literatura - ainda criança, li "A desistegração da morte", de Orígenes Lessa e passei a achar a morte necessária -ou se por causa da morte de um colega de turma. Ter ido ao primeiro enterro de sua vida aos 12 anos, no qual o morto tinha 14, mexe com sua visão sobe a única certeza da vida.
A aproximação precoce com a perda ajudou a encarar este fato da vida sem tabu.
Anos mais tarde, outro aprendizado. No enterro de uma morte repentina e inesperada do pai de uma amiga, ouvi da viúva "Nada podemos fazer contra a morte. Por isso devemos fazer tudo a favor da vida".
Sim. Todos os dias. A cada minuto. E nesse permanente estado de promover a vida e ser favorável a ela, não há tempo para lamentações.
Quem se foi, se pudesse voltar e nos dar um conselho, provavelmente diria: não chore pela minha ausência, viva a vida por mim! No meu limitado conhecimento, procuro homenagear os amados que se vão, vivendo cada vez melhor. Repaginando a vida, rediagramando os desejos, redesenhando as relações.
Transformarmo-nos na melhor versão de nós mesmos e doar nosso tempo a quem ou a o que realmente vale a pena, talvez seja o mais sensato a fazer para aceitarmos as despedidas.
Mas quem disse que é fácil?
quarta-feira, 28 de abril de 2010
Cansaço
Eles tiveram uma breve tentativa de relacionamento. Numa tradução livre, 'breve tentativa de relacionamento' seria algo como um caso, ou seja lá qual nome se queira dar a algo que, em outras épocas não muito remotas, poderia se chamar simplesmente namoro. Em tempos atuais,no entanto, beijos, cinema, pizza e sexo entre dois seres humanos precisa ser chamado de qualquer outra coisa, menos namoro. Já ouvi em algum lugar que é para não criar jurisprudência.
Parecia um encontro promissor. Ele a convidou para assistir à final do campenoato brasileiro no Maracanã. Torcem pelo mesmo time. Foram campeões juntos. Um bom começo.
Depois vieram os jantares, muitos telefonemas antes, outros tantos depois. Muitos beijos na boca antes, sexo do bom depois. E tudo parecia indo bem até o primeiro sumiço dele. Típico. É para não criar jurisprudência. Apareceu novamente e ela, com muita paciência, estava a fim de tentar. Mais um sumiço. Novos desencontros. Alguns comportatmentos inadequadose e ela não quis mais.
Ele insistiu. Ela expôs que não estava a fim de ficar nessa história sem nome. Ele pediu outro crédito. Ela deu. Ele fugiu de novo.
Ela ficou triste, mas não foi nenhum fim do mundo.
Meses depois o sujeito a procura de volta. Estava arrependido. Disse nunca ter conhecido antes uma mulher com tantos predicados reunidos: beleza, inteligência, boa disposção para o sexo, independência financeira e bom caráter, nas palavras dele. Mesmo assim, ele assumiu que fugiu dela. "Tive medo de me apaixonar", ele justificou. "Agora estou cansado de ficar sozinho e pensei em você"
Ela realmente não estava mais a fim. Nem por isso deixou de pensar no que ouviu. Embora nunca tenha sido alguém com propensão a fomentar ideias machistas ou preconceituosas a respeito dos homens, foi inevitável questionar o porquê de alguns homens seguirem essa tendência. Deixam passar as mulheres com quem se identificam por medo ou insegurança e depois, quando se 'cansam' de ficar sozinhos, a mulher ideal provavelmente já estará 'cansada' de esperar e os meninos acabam escolhendo mal, pois o critério passou a ser apenas o preenchimento da solidão. Quantas histórias conhecemos assim?
Não que isso não aconteça com mulheres, mas como meu universo de relacionamento afetivo ainda está restrito a homens, vivências desse tipo têm sido recorrentes...
Ela suspirou fundo, com pena dos dois e respondeu.
"A última coisa que quero ao meu lado é um homem cansado"
E seguiu sua vida com muita disposição.
Parecia um encontro promissor. Ele a convidou para assistir à final do campenoato brasileiro no Maracanã. Torcem pelo mesmo time. Foram campeões juntos. Um bom começo.
Depois vieram os jantares, muitos telefonemas antes, outros tantos depois. Muitos beijos na boca antes, sexo do bom depois. E tudo parecia indo bem até o primeiro sumiço dele. Típico. É para não criar jurisprudência. Apareceu novamente e ela, com muita paciência, estava a fim de tentar. Mais um sumiço. Novos desencontros. Alguns comportatmentos inadequadose e ela não quis mais.
Ele insistiu. Ela expôs que não estava a fim de ficar nessa história sem nome. Ele pediu outro crédito. Ela deu. Ele fugiu de novo.
Ela ficou triste, mas não foi nenhum fim do mundo.
Meses depois o sujeito a procura de volta. Estava arrependido. Disse nunca ter conhecido antes uma mulher com tantos predicados reunidos: beleza, inteligência, boa disposção para o sexo, independência financeira e bom caráter, nas palavras dele. Mesmo assim, ele assumiu que fugiu dela. "Tive medo de me apaixonar", ele justificou. "Agora estou cansado de ficar sozinho e pensei em você"
Ela realmente não estava mais a fim. Nem por isso deixou de pensar no que ouviu. Embora nunca tenha sido alguém com propensão a fomentar ideias machistas ou preconceituosas a respeito dos homens, foi inevitável questionar o porquê de alguns homens seguirem essa tendência. Deixam passar as mulheres com quem se identificam por medo ou insegurança e depois, quando se 'cansam' de ficar sozinhos, a mulher ideal provavelmente já estará 'cansada' de esperar e os meninos acabam escolhendo mal, pois o critério passou a ser apenas o preenchimento da solidão. Quantas histórias conhecemos assim?
Não que isso não aconteça com mulheres, mas como meu universo de relacionamento afetivo ainda está restrito a homens, vivências desse tipo têm sido recorrentes...
Ela suspirou fundo, com pena dos dois e respondeu.
"A última coisa que quero ao meu lado é um homem cansado"
E seguiu sua vida com muita disposição.
domingo, 31 de janeiro de 2010
Elas, as francesas
Mulheres francesas não engordam. É o que diz o título de um best seller. Este já seria um motivo mais que suficiente para eu babar de admiração por elas. Afinal, manter a silhueta comendo quiche lorraine e tomando vinho é um sonho. Mas ao longo da vida, andei observando outra qualidade admirável das representantes dessa nacionalidade: a garra.
Reparem na história da antiga região galícia. Joana D'Arc foi a primeira grande topetuda. Não quis saber dos riscos e mandou ver nas Cruzadas. Maria Antonieta pode até ter sido uma alienada, mas vamos combinar que é preciso ter muita presença de espírito para mandar geral comer brioche no meio de uma revolução.
Aí a gente vai se aproximando do século XX e lá vem Coco Chanel, uma órfã que virou revolucionária não só do modo de vestir, mas de todo um comportamento feminino francês e depois mundial. Edith Piaf era pobre, tinha em torno de 1,40 m e cantava feito um rouxinol na primavera. Seus amores tão intensos foram capazes de transbordar na interpretação de suas canções.
Brigitte Bardot não poderia ficar botando botox e se internando em clínicas 'de estética' para o resto da vida? A mulher que já foi o ícone de sensualidade do planeta preferiu de se engajar em uma causa - por mais que debochem - nobre e que teve resultado, fazendo o mundo acordar para a questão ecológica quando ninguém falava disso. Envelheceu, as más línguas a chamam de bruxa, mas ela continua com a tal 'garra'peculiar a suas coterrâneas, defendendo suas focas e as peles dos animais, sem se importar com o que 'os outros vão pensar'.
Como se não bastassem os exemplos citados, ando reparando em outra característica marcante das francesas: são capazes de deixar os cabelos brancos dominarem o visual sem perder a vaidade, elegância ou feminilidade.
Basta olhar para a ministra das finanças francesa, Christine Lagarde (foto ao lado), ou para a mãe da primeira-dama Carla Bruni, Marisa Bruni Tedeschi, ou para outra mãe, a da atriz Marion Cottilard (de quem não sei o nome mas também coloquei uma fotinho aí embaixo para vcs terem ideia).
Como quando nasci minha mãe tinha acabado de entrar para a faculdade de literatura francesa, cresci influenciada a admirar a cultura, a história e os pequenos detalhes (que lhe dão tanto charme) da França. De uma forma inconsciente, talvez, os valores transmitidos em minha casa foram de uma 'mulher francesa'.
Aprendi desde cedo a não me contentar com o que está ruim, a não enjoar do que é bom, a não ter medo de nada, a viver um amor apenas quando valer a pena - mas sempre intensamente - a apreciar o belo, o requintado e o nobre, sem esquecer jamais da liberdade, da igualdade e muito menos da fraternidade.
Hoje, depois de quase 40 anos de existência redescobri o que, na verdade, sempre quis ser quando crescer: uma mulher francesa.
segunda-feira, 25 de janeiro de 2010
Recomeçar bem
Tudo bem. Concordo que deveria fazer uma pequena introdução justificando o sumiço. Mas o clima deste início de ano não está para justificativas. Acordar no primeiro dia de 2010 embalada por notícias de gente soterrada em Angra e, menos de duas semanas depois, digerir o horror das consequências de um terremoto no Haiti são motivos mais que suficientes para me eximir da obrigação de justificar qualquer ausência.
Recomecemos falando de assuntos amenos. Ou até anestésicos. Pelo menos para o público feminino e simpatizantes de uma boa dose de testosterona.
Com vocês, o primeiro candidato ao prêmio 'Testosterona de Ouro', lançado por este blog. Na disputa de 2010, começo com Olivier Sitruck (apreciem as fotos). Descobri-o neste fim de semana, assistindo a um filme para TV sobre a vida da estilista francesa Coco Chanel (não é o estrelado pela Audrey Tauto, não).
Um belo ator, nascido em Nice, Sul da França, que empresta sua masculinidade sensível ao papel de Arthur 'Boy' Capel, o grande amor da vida de Chanel e também o patrocinador de seus primeiros passos como estilista.
Ô, lá em casa!
Recomecemos falando de assuntos amenos. Ou até anestésicos. Pelo menos para o público feminino e simpatizantes de uma boa dose de testosterona.
Com vocês, o primeiro candidato ao prêmio 'Testosterona de Ouro', lançado por este blog. Na disputa de 2010, começo com Olivier Sitruck (apreciem as fotos). Descobri-o neste fim de semana, assistindo a um filme para TV sobre a vida da estilista francesa Coco Chanel (não é o estrelado pela Audrey Tauto, não).
Um belo ator, nascido em Nice, Sul da França, que empresta sua masculinidade sensível ao papel de Arthur 'Boy' Capel, o grande amor da vida de Chanel e também o patrocinador de seus primeiros passos como estilista.
Ô, lá em casa!
quinta-feira, 15 de outubro de 2009
Seu Manuel, agora é o senhor quem fala
Arte de amar
Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.
Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem, mas as almas não.
Manuel Bandeira
quinta-feira, 8 de outubro de 2009
Dona Clarice, hoje a palavra é sua
Sinto Saudades
Sinto saudades de tudo que marcou a minha vida.
Quando vejo retratos, quando sinto cheiros,
quando escuto uma voz, quando me lembro do passado,
eu sinto saudades...
Sinto saudades de amigos que nunca mais vi,
de pessoas com quem não mais falei ou cruzei...
Sinto saudades da minha infância,
do meu primeiro amor, do meu segundo, do terceiro,
do penúltimo e daqueles que ainda vou ter, se Deus quiser...
Sinto saudades do presente,
que não aproveitei de todo,
lembrando do passado
e apostando no futuro...
Sinto saudades do futuro,
que se idealizado,
provavelmente não será do jeito que eu penso que vai ser...
Sinto saudades de quem me deixou e de quem eu deixei!
De quem disse que viria
e nem apareceu;
de quem apareceu correndo,
sem me conhecer direito,
de quem nunca vou ter a oportunidade de conhecer.
Sinto saudades dos que se foram e de quem não me despedi direito!
Daqueles que não tiveram
como me dizer adeus;
de gente que passou na calçada contrária da minha vida
e que só enxerguei de vislumbre!
Sinto saudades de coisas que tive
e de outras que não tive
mas quis muito ter!
Sinto saudades de coisas
que nem sei se existiram.
Sinto saudades de coisas sérias,
de coisas hilariantes,
de casos, de experiências...
Sinto saudades do cachorrinho que eu tive um dia
e que me amava fielmente, como só os cães são capazes de fazer!
Sinto saudades dos livros que li e que me fizeram viajar!
Sinto saudades dos discos que ouvi e que me fizeram sonhar,
Sinto saudades das coisas que vivi
e das que deixei passar,
sem curtir na totalidade.
Quantas vezes tenho vontade de encontrar não sei o que...
não sei onde...
para resgatar alguma coisa que nem sei o que é e nem onde perdi...
Vejo o mundo girando e penso que poderia estar sentindo saudades
Em japonês, em russo,
em italiano, em inglês...
mas que minha saudade,
por eu ter nascido no Brasil,
só fala português, embora, lá no fundo, possa ser poliglota.
Aliás, dizem que costuma-se usar sempre a língua pátria,
espontaneamente quando
estamos desesperados...
para contar dinheiro... fazer amor...
declarar sentimentos fortes...
seja lá em que lugar do mundo estejamos.
Eu acredito que um simples
"I miss you"
ou seja lá
como possamos traduzir saudade em outra língua,
nunca terá a mesma força e significado da nossa palavrinha.
Talvez não exprima corretamente
a imensa falta
que sentimos de coisas
ou pessoas queridas.
E é por isso que eu tenho mais saudades...
Porque encontrei uma palavra
para usar todas as vezes
em que sinto este aperto no peito,
meio nostálgico, meio gostoso,
mas que funciona melhor
do que um sinal vital
quando se quer falar de vida
e de sentimentos.
Ela é a prova inequívoca
de que somos sensíveis!
De que amamos muito
o que tivemos
e lamentamos as coisas boas
que perdemos ao longo da nossa existência...
Clarice Lispector
sexta-feira, 2 de outubro de 2009
Minha alma canta II
Riooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!!
dá vontade de levantar a placa
"Eu já sabia,Galvão"
Aliás, senti falta do Galvão Bueno ao lado de Lula, Paes, Cabral, Pelé...se até o Henrique Meirelles (presidente do Banco Central brasileiro) tava lá, por que o Galvão não apareceu?
dá vontade de levantar a placa
"Eu já sabia,Galvão"
Aliás, senti falta do Galvão Bueno ao lado de Lula, Paes, Cabral, Pelé...se até o Henrique Meirelles (presidente do Banco Central brasileiro) tava lá, por que o Galvão não apareceu?
Minha alma canta, quero Olimpíadas no Rio de Janeiro...
Não é só porque estamos no Rio, convivendo com todos os problemas de violência e falta de educação a dois centímetros de distância, que ficamos insensíveis ao que temos de bom.
Hoje o bom Dia Brasil não deu as imagens da semana, como faz todas as sextas. Ele mostrou o vídeo que foi apresentado agora em Copenhague. Chorei feito um bebê.
Eu estou torcendo muito pelas Olimpíadas aqui. Apenas não acredito que vá melhorar em nada nossa vida. Sou uma desiludida porque desde a Eco92 ouço "ah, não dá pra ter Eco92 sem metrô na Barra, sem combate à violência, sem resolver o caos urbano". E tivemos Eco92, Pan e o cacete a quatro e tudo continuou uma M... muito grande e até piorou.
Portanto, minha torcida é pelo lado emocioinal, de quem ama a cidade e quer vê-la exibida aos quatro cantos do mundo.
Onde quer que eu vá,sempre carregarei este coração carioca batendo forte no peito!
Para quem não viu a apresntação, segue o link e prepare o coração. Está muito bonita.
www.rio2016.org.br
domingo, 20 de setembro de 2009
Sergio me trouxe de volta
Depois de longa ausência, só alguém muito especial para me inspirar.Ele era um carioca típico, embora fosse antes de qualquer coisa um cidadão do mundo. Bonito, sorriso perfeito, espontâneo, carismático. Adorava entrar no mar do Arpoador. Depois de tantas voltas ao mundo, era naquele pedaço do Oceano Atlântico o local no qual, em suas próprias palavras, recuperava suas energias.
Dedicou-se às causas humanitárias a ponto de galgar o mais alto escalão de executivo internacional na Organização das Nações Unidas (ONU). Governou (sim, governou) o Timor-Leste tão logo o país tornou-se independente da Indonésia. Embora tivesse recebido para esta função autoridade máxima, conseguiu conduzir de forma democrática a transição para um governo genuinamente timonês. Nas ruas daquela ponta de ilha asiática, era saudado como uma celebridade.
Não era um homem de família. Casou-se uma única vez , mas não teve tempo de acompanhar o crescimento de dois filhos. Era, sim, de namorar e se apaixonar ao longo de tantas missões diplomáticas ao redor do mundo. E não estamos falando de morar na Piazza Navuona ou participar das recepções em salões parisienses. Estamos falando de missões no Camboja, de negociações com líderes do sanguinário Khmer Vermelho. Estamos falando de assentar refugiados de guerra na Somália .
Estamos falando de Sergio Vieira de Mello, o alto comissário da ONU morto em agosto de 2003, em consequência de um atentado terrorista na sede da organização no Iraque. Ontem foi apresentado, à imprensa e convidados, o documentário SERGIO, UM BRASILEIRO NO MUNDO, de Greg Barker. Estados Unidos, 2009. 94min.
Na telona, a trajetória do diplomata brasileiro. Estará em cartaz no Festival de Cinema do Rio na mostra “O Brasil do Outro”, com documentário de estrangeiros sobre o país ou sobre algum brasileiro.
Imperdível. Não somente porque dá orgulho ver gente como Condoleza Ricce, Tony Blair e até George W. Bush falando bem do compatriota . Mas principalmente pelo nó na garganta que dá a estupidez do episódio.
Seja pela falta de estrutura – e até por uma certa má vontade das tropas americanas – para socorrer as vítimas do atentado. Seja pela inacreditável forma como se chega à morte do mais alto executivo da ONU no Iraque. Foram três horas de tentativa de resgate. Dói saber que Sergio chegou a ser encontrado vivo embaixo dos escombros. Mas a dificuldade de tirá-lo de lá falou mais alto.
E o mais importante: é uma delícia ser apresentado ao Sergio. Um homem bacana, que pode ter lá tido seus problemas com a mulher, ter sido meio omisso com os filhos, mas no fim das contas, fica o questionamento: é possível conciliar causas humanitárias de dimensão universal com a pacata vidinha de pai de família? A omissão de um lado justifica a dedicação ao outro?
Sem juízos de valor, dá para até verter umas lágrimas ao escutar a última namorada e companheira de jornada no ativismo social, Carolina Larriera. A moça ficou conhecida pelas imagens que rodaram o mundo, tentando entrar nos escombros da sede da ONU, já em ruínas. A argentina está lá, falando de um Sergio que nós não tivemos a oportunidade de conhecer, mas que dava para ter uma ideia, olhando para aquele sorriso e jeito de ser tão cariocas
sexta-feira, 12 de junho de 2009
Verduras, amor e as impossibilidades
Hoje é dia dos namorados e resolvi falar daqueles amores impossíveis. E nem me refiro aos dramas de rejeições e paixões não correspondidas pelas quais todo mortal comum já passou. Refiro-me àquelas circunstâncias, nas quais eventualmente nos encontramos, de sentir atração pelas “pessoas erradas”. Exemplos: o professor casado e muito mais velho; o amigo do filho e muito mais novo; o chefe; o namorado da melhor amiga; o porteiro do prédio; o atendente da lavanderia; ou o homem que pesa legumes no supermercado.
A gente não sabe explicar porque, mas sente aquela queimação na pele só de olhar para o cidadão. É tudo físico, químico, biológico, sei lá, mas o certo é que – talvez por sermos chimpanzés, mas chimpanzés racionais – tratamos logo de usar a razão e reprimir bem reprimido este raio deste sentimento.
Como sou tão chimpanzé como qualquer humano, é claro que também passo por isso. Tudo começou por causa de uma rúcula. Eu procurava por uma rúcula dentro deb um supermercado quando perguntei ao rapaz arrumando as caixas de legumes se realmente não tinha rúcula.
Este rapaz seria uma daquelas pessoas invisíveis, das quais nunca nos damos conta da existência, não tivesse ele olhado para mim com um olhar intenso e de cima abaixo e falado com voz de barítono “Eu vou arrumar uma rúcula bem bonita pra você”. Achei uma ousadia ele me chamar de você, mas gostei.
Depois de cinco minutos ele volta com as mãozinhas pra trás e “saca” o molho de rúcula, me entregando como se fosse um buquê de flores. O pior foi a minha reação. Eu fiz uma cara de surpresa e soltei “Ah! Que linda! “ (a rúcula realmente estava bonita). O moço sorriu de orelha a orelha e perguntou “Gostou?”. Eu disse “Adorei!”. Depois, cai em mim e fui ao caixa pagar. Mas desde então nutro uma paixão platônica pelo verdureiro.
Dias depois, acordo eu às 8h30 para fazer uma caminhada antes de o sol ficar insuportável. O dia estava lindo no Rio de Janeiro, o Aterro do Flamengo cheio de gente me faz acabar a caminhada feliz e com vontade de comer melancia.
Entro no supermercado e não encontro nenhuma melancia nas gôndolas. Pergunto a um rapaz que arrumava as tangerinas "Não tem melancia"?
Aí o rapaz fica olhando por cima da minha cabeça, como se tentasse entender o que alguém estaria falando por trás de mim, Viro e quem eu vejo? O "verdureiro" (na verdade “verdureiro” é um apelido sucinto para o homem que pesa os legumes do supermercado Zona Sul da Marquês de Abrantes, o da rúcula).
Viro de volta para o rapaz a quem perguntei originalmente sobre a melancia e ele me responde "Ele vai pesar para a senhora", apontando para "o verdureiro".
Mas não acabou ali a história. O raio da melancia não chegava e resolvi me ocupar pegando um pão, um litro de leite, tomando uma água de coco, enfim... finalmente surge "o verdureiro" carregando dois pedaços de melancia.
Perguntou se eu queria o maior ou o menor e pediu desculpas pela demora. Eu falei que não tinha problema, mas eu estava sem graça, com vontade de rir.
Aí, quando "o verdureiro" já pesava o pedaço escolhido o rapaz que tinha me atendido no começo grita
Levi deu uma gargalhada e disse "É, bem cheirosa". Não sabia mais onde enfiar a minha cara. Ainda pesei um Kiwi e uma fruta de conde para disfarçar, e corri para o caixa. Mas a história não terminou.
Já no caixa aparece na tela, que vai mostrando o nome e o preço das coisas, a seguinte descrição de um produto: "Aipim Tipo exportação". Aí eu falei pra moça "Eu não comprei aipim". A moça olhou para a tela e foi na bolsa olhar o que ela tinha acabado de registrar. ERA A MELANCIA.
A moça do caixa vira-se para o rapaz que me atendeu originalmente e fala "Eu hein, quem pesou esta melancia aqui?". O rapaz responde "Foi o Levi". A mocinha continua "O Levi tá maluco? Pesou a melancia com o código do AIPIM, eu hein".
A minha sorte é que o Levi não estava mais na seção de legumes porque o cara deu um risinho muito do safado e procurou por ele com os olhos, certamente na intenção de fazer alguma piadinha. O pior foi a minha vontade incontrolável de rir. Pelo jeito o verdureiro pesou a minha melancia com a cabeça no aipim tipo exportação.
Agora me respondam: pode dar certo algo que começa com um buquê de rúcula e acaba com aipim tipo exportação?
terça-feira, 2 de junho de 2009
A última mensagem
Era o dia 1º de junho e ela acordou radiante. Aquele dia primeiro seria o primeiro dia de uma nova fase de sua vida. Tirou o filhinho, de um aninho ainda incompleto, do berço e o rodopiou cantando “Onde você estiver, não se esqueça de mim”, no melhor estilo Nana Caymi durante o especial do Rei...
Lá fora, a chuva caía como há muito tempo o Rio não via numa manhã, mas seu coração estava sob o efeito do Sol. Riu ao lembrar-se daquela cartomante, lá atrás no tempo, consolando-a pelo inconformismo do recente amor perdido.
– Minha filha, não se preocupe... esse homem de agora já passou. No momento você só vê trevas, mas o sol está a caminho.
Incrédula, não aguentava mais sofrer desilusões, no dia que o conheceu, rechaçou-o com todas as forças. Mas como um bom Sol, ele teve forças mesmo diante de nuvens carregadas. O tempo abriu e ela deixou o Sol entrar em sua vida.
As coisas não foram fáceis. Mudanças para o exterior, virar dona de casa de uma hora para outra, logo ela, tão profissional, tão cheia de talentos. Veio depressão, vieram ausências dele por excesso de viagens. O céu ficava nublado por vezes, mas o Sol sempre vencia.
Veio o bebê, vieram mais mudanças. Veio uma boa proposta de emprego para ela em outra cidade, vieram novos desentendimentos.
Mas naquele domingo, naquelezinho dia tão feliz, todas as nuvens pareciam ter sido dissipadas. Foi um dia de planos. Foi um dia de decisões. Ela pediria demissão, ele sugeriu ajudá-la a abrir um negócio na outra cidade.
Ele não queria que ela o levasse ao aeroporto, então, despediram-se quando táxi chegou. Ela correu para comprar o vestido, pois ele voltaria no Dia dos Namorados.
Mas naquele dia primeiro, conforme ela mesma previra, tudo seria transformado. Um telefonema, depois outro, depois outro e a confirmação como um rombo na fuselagem.
Por um momento pensara: “não, não...ele embarcou no voo das seis horas. Nnão, talvez no das sete e meia..." Correu para o celular. Lá estava a mensagem implacável:
31/05/2009 19h03 Voo saindo no horário. Bjs. Te amo.
Como ele estava com muito sono, ela respondeu:
31/05/2009 19h05 Te amo. Descanse em paz
Qual é o limite para suportar uma dor? A bela filha de espanhol me diz com lágrimas nos enormes olhos de Mangá:
– Almodóvar desta vez extrapolou...
Eu ainda consegui sorrir, mas nos abraçamos em soluços.
Quando nos conhecemos, brincava com ela a respeito do pai espanhol e dos episódios “almodovorianos” de sua existência. Dizia-lhe que o roteiro dos acontecimentos pelos quais passava era escrito pelo cineasta espanhol e mandado para o Destino. E ela sempre respondia
– Não minha amiga, se o Almodóvar filmasse minha vida, diriam que ele foi inverossímil demais...
O Sol se pôs ao norte do Atlântico. E desta vez teve não teve a menor graça...
Homenagem à amiga que perdeu seu amor no voo AF 447 da Air France e a todos os amigos, familiares e amores dos passageiros que lá estavam.
Lá fora, a chuva caía como há muito tempo o Rio não via numa manhã, mas seu coração estava sob o efeito do Sol. Riu ao lembrar-se daquela cartomante, lá atrás no tempo, consolando-a pelo inconformismo do recente amor perdido.
– Minha filha, não se preocupe... esse homem de agora já passou. No momento você só vê trevas, mas o sol está a caminho.
Incrédula, não aguentava mais sofrer desilusões, no dia que o conheceu, rechaçou-o com todas as forças. Mas como um bom Sol, ele teve forças mesmo diante de nuvens carregadas. O tempo abriu e ela deixou o Sol entrar em sua vida.
As coisas não foram fáceis. Mudanças para o exterior, virar dona de casa de uma hora para outra, logo ela, tão profissional, tão cheia de talentos. Veio depressão, vieram ausências dele por excesso de viagens. O céu ficava nublado por vezes, mas o Sol sempre vencia.
Veio o bebê, vieram mais mudanças. Veio uma boa proposta de emprego para ela em outra cidade, vieram novos desentendimentos.
Mas naquele domingo, naquelezinho dia tão feliz, todas as nuvens pareciam ter sido dissipadas. Foi um dia de planos. Foi um dia de decisões. Ela pediria demissão, ele sugeriu ajudá-la a abrir um negócio na outra cidade.
Ele não queria que ela o levasse ao aeroporto, então, despediram-se quando táxi chegou. Ela correu para comprar o vestido, pois ele voltaria no Dia dos Namorados.
Mas naquele dia primeiro, conforme ela mesma previra, tudo seria transformado. Um telefonema, depois outro, depois outro e a confirmação como um rombo na fuselagem.
Por um momento pensara: “não, não...ele embarcou no voo das seis horas. Nnão, talvez no das sete e meia..." Correu para o celular. Lá estava a mensagem implacável:
31/05/2009 19h03 Voo saindo no horário. Bjs. Te amo.
Como ele estava com muito sono, ela respondeu:
31/05/2009 19h05 Te amo. Descanse em paz
Qual é o limite para suportar uma dor? A bela filha de espanhol me diz com lágrimas nos enormes olhos de Mangá:
– Almodóvar desta vez extrapolou...
Eu ainda consegui sorrir, mas nos abraçamos em soluços.
Quando nos conhecemos, brincava com ela a respeito do pai espanhol e dos episódios “almodovorianos” de sua existência. Dizia-lhe que o roteiro dos acontecimentos pelos quais passava era escrito pelo cineasta espanhol e mandado para o Destino. E ela sempre respondia
– Não minha amiga, se o Almodóvar filmasse minha vida, diriam que ele foi inverossímil demais...
O Sol se pôs ao norte do Atlântico. E desta vez teve não teve a menor graça...
Homenagem à amiga que perdeu seu amor no voo AF 447 da Air France e a todos os amigos, familiares e amores dos passageiros que lá estavam.
terça-feira, 26 de maio de 2009
Como se diz "tô com saudade"...
Peguei carona na mensagem da amiga La Baronne. O vídeo abaixo é um presente que um amigo desta amiga fez pra namorada que foi estudar em Paris.
http://www.youtube.com/watch?v=hQm9POgvq9c
As pessoas do começo são desconhecidas do casal. A partir do cara com blusa do Fluminense, são todos conhecidos (amigos, familiares...).
Uma simples e criativa forma de dizer "estou com saudade"
Na boa...se um dia um homem faz um vídeo desses pra mim eu sou capaz de engravidar de quíntuplos, largar o jornalismo e voltar de Paris para morar na roça!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
http://www.youtube.com/watch?v=hQm9POgvq9c
As pessoas do começo são desconhecidas do casal. A partir do cara com blusa do Fluminense, são todos conhecidos (amigos, familiares...).
Uma simples e criativa forma de dizer "estou com saudade"
Na boa...se um dia um homem faz um vídeo desses pra mim eu sou capaz de engravidar de quíntuplos, largar o jornalismo e voltar de Paris para morar na roça!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
sexta-feira, 22 de maio de 2009
Double Fantasy
Tenho uma grande amiga, a Jubs, que gosta – acredito apenas pra me provocar – de dizer o quanto tem medo. Eu acho engraçado ela ter medo justamente das coisas para as quais eu a considero a mais capaz das criaturas. Mas basta eu a ouvir dizer “eu tenho medo de...” para responder o seguinte
“Don’t be affraid to go to hell and back, don’t be affraid to go to hell and back, don’t be affraid to be affraid” (Não tenha medo de ir ao inferno e voltar, não tenha medo de ir ao ínferno e voltar, não tenha medo de sentir medo).
Trata-se do refrão de “Beautiful Boys” letra de Yoko Ono e música de John Lennon, interpretada pela própria senhora Lennon, a japinha acusada de ser o estopim do fim dos Beatles. Favor não confundir com “Beautiful Boy”, assim no singular, letra e música do Lennon, canção um pouco mais manjadinha, nem por isso menos linda.
Voltando aos “Garotos Lindos” da Yoko. Recentemente rolou um papo com a Jubs por e-mail. Ela, então, acabou por procurar a música e baixar. Ouviu e leu a letra pela primeira vez (em tempo, a amiga nem era nascida quando o Lennon levou um tiro, quanto mais quando o disco “Double Fantasy”, que continha a música em questão, foi lançado).
Recebi o arquivo da canção e, ao ouvi-la após longo tempo, me debulhei em lágrimas.
Para se entender o contexto histórico da minha reação será preciso viajar no tempo: o álbum “Double Fantasy” já havia sido devidamente adquirido por meus pais, ambos da geração Beatles e amantes de Lennon e Cia. No dia em que o estampido de uma bala ressoou em frente ao edifício Dakota e deu fim ao mais amado dos quatro garotos de Liverpool, a capa com a bela foto em preto e branco do casal estava na estante.
Eu tinha apenas 10 anos e lembro de minha mãe chorando e colocando o disco depois de ouvir a notícia no rádio. Naquela mesma semana, voltando do curso de inglês, achei nas bancas uma revista com todas as letras e traduções do repertório do Lennon.
Comprei para dar a minha mãe e ela ficou toda feliz. Mummy, mestre em literatura brasileira e bacharel Francês, não sabe falar nem I love you na língua de Shakespeare, talvez por isso tenha curtido tanto o presente. Como uma criança curiosa e estudante de inglês, eu acabava por acompanhar com ela as letras e músicas.
Desde então, nunca mais me saíram da cabeça os versos daquele refrão. Alguém dizendo para nunca ter medo de ir ao inferno e voltar. Com minhas crenças ainda em formação, de alguma forma era confortante saber ser possível, uma vez chegando ao inferno, poder voltar quando quisesse.
O alerta seguinte também intrigava: nunca tenha medo de sentir medo. Outro conforto. Passei a lembrar dessa frase cada vez que senti medo e isso, de certa fora, me acalentava. Afinal, se não é para ter medo de sentir medo, então não precisa ter medo. A vida parecia muito simples assim.
Cresci, deixei de ouvir discos, cheguei a comprar o CD, mas sumiu em uma das mudanças de casa e agora me reencontrei com “Beatiful Boys”. A música causa estranhamento. Os ouvidos ocidentais estão pouco acostumados ao metal da voz de Yoko. Mas a letra é maravilhosa.
A musa de Lennon foi muito sensível ao resumir o marido e o filho Sean. Não consigo descrever, tamanha sutileza oriental de cada estrofe.
Em tempo: nunca achei Yoko responsável por nada de ruim na vida de Lennon. Achava o amor deles uma coisa maravilhosa, a possibilidade do grande encontro, de se viver essa roca amorosa em uma existência. Mesmo sabendo que acaba. Acabou com um tiro no caso deles. Acaba como a adaga de tantas impossibilidades em outros casos. Mas a fantasia de viver este sonho continua. Fantasia em dupla, fantasia em dobro.
Ouça a canção, siga a letra e nunca tenha medo de sentir medo.
Trata-se do refrão de “Beautiful Boys” letra de Yoko Ono e música de John Lennon, interpretada pela própria senhora Lennon, a japinha acusada de ser o estopim do fim dos Beatles. Favor não confundir com “Beautiful Boy”, assim no singular, letra e música do Lennon, canção um pouco mais manjadinha, nem por isso menos linda.
Voltando aos “Garotos Lindos” da Yoko. Recentemente rolou um papo com a Jubs por e-mail. Ela, então, acabou por procurar a música e baixar. Ouviu e leu a letra pela primeira vez (em tempo, a amiga nem era nascida quando o Lennon levou um tiro, quanto mais quando o disco “Double Fantasy”, que continha a música em questão, foi lançado).
Recebi o arquivo da canção e, ao ouvi-la após longo tempo, me debulhei em lágrimas.
Para se entender o contexto histórico da minha reação será preciso viajar no tempo: o álbum “Double Fantasy” já havia sido devidamente adquirido por meus pais, ambos da geração Beatles e amantes de Lennon e Cia. No dia em que o estampido de uma bala ressoou em frente ao edifício Dakota e deu fim ao mais amado dos quatro garotos de Liverpool, a capa com a bela foto em preto e branco do casal estava na estante.
Eu tinha apenas 10 anos e lembro de minha mãe chorando e colocando o disco depois de ouvir a notícia no rádio. Naquela mesma semana, voltando do curso de inglês, achei nas bancas uma revista com todas as letras e traduções do repertório do Lennon.
Comprei para dar a minha mãe e ela ficou toda feliz. Mummy, mestre em literatura brasileira e bacharel Francês, não sabe falar nem I love you na língua de Shakespeare, talvez por isso tenha curtido tanto o presente. Como uma criança curiosa e estudante de inglês, eu acabava por acompanhar com ela as letras e músicas.
Desde então, nunca mais me saíram da cabeça os versos daquele refrão. Alguém dizendo para nunca ter medo de ir ao inferno e voltar. Com minhas crenças ainda em formação, de alguma forma era confortante saber ser possível, uma vez chegando ao inferno, poder voltar quando quisesse.
O alerta seguinte também intrigava: nunca tenha medo de sentir medo. Outro conforto. Passei a lembrar dessa frase cada vez que senti medo e isso, de certa fora, me acalentava. Afinal, se não é para ter medo de sentir medo, então não precisa ter medo. A vida parecia muito simples assim.
Cresci, deixei de ouvir discos, cheguei a comprar o CD, mas sumiu em uma das mudanças de casa e agora me reencontrei com “Beatiful Boys”. A música causa estranhamento. Os ouvidos ocidentais estão pouco acostumados ao metal da voz de Yoko. Mas a letra é maravilhosa.
A musa de Lennon foi muito sensível ao resumir o marido e o filho Sean. Não consigo descrever, tamanha sutileza oriental de cada estrofe.
Em tempo: nunca achei Yoko responsável por nada de ruim na vida de Lennon. Achava o amor deles uma coisa maravilhosa, a possibilidade do grande encontro, de se viver essa roca amorosa em uma existência. Mesmo sabendo que acaba. Acabou com um tiro no caso deles. Acaba como a adaga de tantas impossibilidades em outros casos. Mas a fantasia de viver este sonho continua. Fantasia em dupla, fantasia em dobro.
Ouça a canção, siga a letra e nunca tenha medo de sentir medo.
Beautiful Boys
You're a beautiful boy
With all your little toys
Your eyes have seen the world
Though you're only four years old
And your tears are screaming
Even when your smiling
Please never be afraid to cry
You're a beautiful boy
With all your little ploys
Your mind has changed the world
And you're now forty years old
You got all you can carry
And still feel somehow empty
Don't ever be afraid to fly
All you beautiful boys
Creating multiple plays
You like to fence in your world
And settle down when you're old
You can run from pole to pole
And never scratch your soul
Don't be afraid to go to hell and back
Don't be afraid to go to hell and back
Don't be afraid to be afraid
segunda-feira, 18 de maio de 2009
Febre do Feno
"A primavera traz uma agradável sensação de recuperação de vida, após o escuro e frio inverno. É a época de acasalamento das espécies animais, de (re)nascimento da natureza. Com este renascimento as flores desbrocham, as árvores também. Começa a polinização. Muitas plantas utilizam insetos como ‘polinizadores’, mas outras tantas utilizam o vento. Isto significa que o ar se torna um verdadeiro coquetel de pólens. E o que significa isto para muitos de nós?"
Retirei isso de um site que explica o que vem a ser a tal febre do feno. Trata-se, simplesmente, de uma alergia desencadeada pelo excesso de polinização no ar, especialmente na época de primavera.
Em minha existência pouco erudita, porém, ouvi a vida inteira um amigo gaiato dizer "Ihhh, fulano (ou fulana) tá com a febre do feno". Geralmente ele se referia àquela fase da vida em que o negócio é 'polinizar'. Não importa se é cravo, gerânio, tulipa ou flor de cáctus. A natureza grita e não convém ficar guardando o pólen para a posteridade.
Pois bem. Não sei se é hormonal, se realmente tem a ver com o clima - e esse outono no Rio é mesmo convidativo - ou se é o massacre da mídia em torno do maldito Dia dos Namorados. Só sei que ando sentindo minhas defesas imunológicas prontas para se renderem à febre do feno...
Qual é a vacina, hein?
domingo, 17 de maio de 2009
Não deixe o blog morrer, não deixe o blog acabar
Meus 20 leitores sentiram falta das postagens e estou de volta, após um longo e tenebroso recesso tecnológico.
Falta de assunto não há, mas achei conveniente começar com leves esclarecimentos sobre a ausência prolongada.
Houve mudança de emprego, problemas de saúde, pane no computador, nova reforma ortográfica, Flamengo campeão, a morte de um amor platônico, a separação de um casal amigo, a queda no poder aquisitivo, o governo mexendo na poupança, a CPI na Petrobras, vários amigos desempregados pela desculpa da crise e tantas outros acontecimentos capazes de desviar minha atenção.
Mas eu voltei, agora pra ficar. Porque aqui, aqui é o meu lugar.
Retomo as atividades com várias ideias. Penso em fazer contos e matérias de comportamento; vídeos e áudios também estão nos planos, agora que tenho um celular multimídia, mas queainda não sei usar.
Leia mais em breve, neste espaço virtual.
Falta de assunto não há, mas achei conveniente começar com leves esclarecimentos sobre a ausência prolongada.
Houve mudança de emprego, problemas de saúde, pane no computador, nova reforma ortográfica, Flamengo campeão, a morte de um amor platônico, a separação de um casal amigo, a queda no poder aquisitivo, o governo mexendo na poupança, a CPI na Petrobras, vários amigos desempregados pela desculpa da crise e tantas outros acontecimentos capazes de desviar minha atenção.
Mas eu voltei, agora pra ficar. Porque aqui, aqui é o meu lugar.
Retomo as atividades com várias ideias. Penso em fazer contos e matérias de comportamento; vídeos e áudios também estão nos planos, agora que tenho um celular multimídia, mas queainda não sei usar.
Leia mais em breve, neste espaço virtual.
Assinar:
Postagens (Atom)