Camarões à moda do freguês

Empolgada com o desempenho de Cesar Cielo Filho na noite de sexta-feira, coloquei o relógio para despertar às sete, disposta a ver o jogo da seleção masculina de futebol, contra a República dos Camarões, pelas quartas-de-final das Olimpíadas de Pequim.

Quase me arrependi. Digo quase porque no tempo regulamentar o jogo foi uma chatice. Custava-se a crer que naquele campo encontravam-se duas seleções com uma certa tradição no esporte bretão.

De um lado um Brasil medroso, sem categoria ou toque de bola, desesprado com a marcação camaronense.

Do outro lado, uma mulambada dignna de segunda diivisão do estadual carioca. Os caras com postura de traficante de morro em filme brasileiro, tentavam ganhar no grito, na marra e na intimidação. Eu acho que vi o Rafinha fazer beicinho de choro depois de uma dividida com o Baning, camisa 2 de Camarões, que acabou sendo expulso em outro lance. O time de Camarões é formado por um monte de 'Souzas', aquele tipo de jogador que não convence nas jogadas por isso tenta intimidar o adversário na cara feia e na peitada. Sou flamenguiste e posso falar: isso me irrita profundamente.

No Brasil, ao contrário, os meninos queriam era brincar, jogar, mas me pareceram um pouco assustadinhos , sim, com os bois-da-cara-preta do outro lado. Não havia chance de um jogo bonito. E o velho fantasma da 'freguesia' brasileira contra Camarões em Olimpíadas arrastava suas correntes cada vez mais forte...

Aí chega a prorrogação e parece outro jogo. Tudo começa a funcionar, o medo desaparece, os passes saem certos e os contra-ataques acontecem com eficiência. O freguês passou a mandar no jogo e os camaronenses foram fritos em alho e óleo.

Resultado: dois gols e a classificação para a semifinal. Contra a Argentina...

( Aqui entre nós: Ai que medo! )

Mil perdões

"Na traição, procuramos por aquilo que nos faz falta", disse a terapeuta Mira Kirshenbaum em reportagem sobre o tema na revista Criativa. (clique no link e veja na íntegra).

Todo ser humano que se relaciona deveria ler. O assunto é tabu. Mas faz parte da vida de muita gente boa...e se Nelson Rodrigues estava certo, ajoelhemos e imploremos por perdão. Ou simplesmente, perdoemos os traídos, eles não sabem o que deixaram de fazer para evitar o mal.

"A culpa da traição é sempre de quem é traído", disse o mestre do teatro nacional.


Música do dia:

Mil perdões
Chico Buarque/1983

Meninos não choram...

Se conheceram em uma roda de purrinha. Primeira semana de aulas. Começava o primeiro ano do segundo grau. Era uma escola técnica. Da turma de quarenta, apenas sete eram meninas. Ele ficou impressionado com o jeito falante dela, ela achou divertido o jeito marrento dele.

Ele torcia pelo Flamengo, ela adorava esporte. Ela namorava um atleta, ele sonhava em cursar Educação Física. Ele organizava as olimpíadas do colégio, ela ficava triste por não haver garotas suficientes para formar times femininos. Ele era o melhor no vôleibol, ela ganhou medalha de bronze na natação. Ele ensinou para ela as regras de impedimento do futebol, ela nunca mais esqueceu.

Ela tomou seu primeiro porre com ele, ele a deixou na porta de casa. Ela fazia confidências sobre seu namoro, ele 'ficava' com todas amigas dela. Ela ensinava literatura para ele, ele explicava física e matemática para ela. Ele matava aula e a carregava para o Tivoli Park, ela o arrastava para os treinos do Flamengo, na Gávea.

Os dois íam ao Maracanãzinho ver os jogos de vôlei. Ele dizia que o Renan era feio, ela não conseguia entender o que ele via na Vera Mossa. Os pais dela o adoravam, a mãe dele a queria como nora. Ela terminou o namoro, ele só pensava nas provas finais. Ela foi fazer estágio em Santa Catarina, ele ficou no Rio.Ela se apaixonou no Vale do Itajaí, ele prestou vestibular para Engenharia Química.

Ela deixou de ser uma menina, ele se aprimorou na arte da sedução. Ela voltou ao Rio, ele a buscou na Rodoviária. Ele reclamou que ela engordara, ela passou a correr com ele na praia. Ela emagreceu, ele tocava violão nas reuniões com amigos. Ele a convidou para ir a Santa Teresa, ela nunca tinha ido lá. Ele achava o bar de chorinho a cara dela, ela reparou no sorriso dele. Ela dormiu na casa dele, ele cedeu seu quarto e foi dormir na sala.

Eles foram ao cinema. Ele chamou a atriz do filme de gostosa, ela ficou desconcertada. Ele disse:"Eu às vezes esqueço que você não é menino". Ela se virou e chorou baixinho, ele não reparou.

Eles ficaram seis anos sem se ver. Ele reapereceu de surpresa em uma festa na casa dela. Ela o chamou pelo apelido da escola, ele a chamou por seu segundo nome, no diminutivo. Ele perguntou se ela gostou da Copa de 94, ela segurou a empolgação. Ele discorreu sobre sua admiração pelo Romário, ela fingiu que nem ligava para o Camisa 11. Ele criticou o Zinho, ela dissimilou e perguntou quem era. Ele a olhou diferente, ela lhe ofereceu uma bebida.

Ele queria saber se ela ainda ía ao Maracanã, ela disse que a última vez fora com ele. Ele queria saber se ela ainda sabia reconhecer um impedimento, ela disse estar destreinada. Ele pediu para ver as fotos dos tempos de colégio, ela levou-o para seu quarto. Na sala a festa estava no segundo tempo, no quarto corriam as preliminares. Ele a chamou de gostosa, ela sorriu baixinho.

Ele foi embora, ela dormiu. Ele deixou um recado na secretária eletrônica, ela retornou dois dias depois. Ela foi fazer compras, ele estava no shopping. Ela sozinha, ele com o irmão. Ela comprara um vestido, ele procurava uma camisa branca. Ele estava nervoso, ela com saudade. Ela o achou estranho, ele suava. Ela não perguntou nada, o irmão contou que ele se casaria no próximo sábado. Ela sentiu o chão abrir, ele baixou o olhar. Ela soube que a noiva tinha o mesmo nome que o seu. Ele soube que nunca mais a veria de novo.

Ela sentiu um nó na garganta. Ele balbuciou algumas palavras.
Ela virou as costas sem dizer nada. Ele continuou de frente, sem fazer nada.
Ela desceu as escadas rolantes, ele ficou olhando.
Ele parado, ela segurando o pranto.
Ele calado, ela a pensando: 'meninos não choram, meninos não choram, meninos não choram...'

Clarice

Começa no próximo dia 18 de agosto a exposição "Clarice Lispector – A Hora da Estrela", no Centro Cultural Banco do Brasil (CCBB), no Rio de Janeiro. A mostra esteve em cartaz no memorial da Língua Portuguesa em São Paulo e foi um sucesso. Confesso ter pensado em me deslocar até lá apenas para prestigiar a homenagem a uma de minhas escritoras mais queridas. Ou melhor, à escritora por quem sou apaixonada.

É. Paixão é bem diferente de admiração. Clarice Lispector , de fato, se enquadra um pouco na classificação que o senso comum costuma lhe atribuir: em alguns textos, sim, é hermética.

Mas talvez aí esteja o segredo em despertar paixões. Nem sempre gostamos do caminho da facilidade. A gente se apaixona muitas vezes, e justamente, por aquilo que não deciframos, assim, de cara. E quando não deciframos, somos devorados pela esfinge de um sentimento desconfortável e abissal, o qual denominamos 'paixão'. Clarice entendia dessas subjetividades. Uma bela frase, de sua autoria, define um pouco seu jeito de escrever e pode ajudar a quem se aventurar por Clarice pela primeira vez:

"Mas já que se há de escrever, que ao menos não se esmaguem com palavras as entrelinhas"

Apaixonei-me por Clarice ainda menina. Minha mãe, uma intelectual, mestre em Literatura Brasileira, leu o conto 'Uma Galinha', numa noite, antes de dormirmos. Minha mãe sempre contava histórias para mim e meus irmãos antes de dormirmos. Podia ter tido o pior dia, ter brigado com meu pai, ter chegado tarde em casa depois de uma jornada tripla de aulas em colégios e faculdades, mas a nossa historinha noturna era sagrada.

Acho que naquela noite do conto de Clarice mamãe estava meio de saco cheio da coleção "O Mundo da Criança", ou do Monteiro Lobato, ou mesmo dos contos infantis mais corriqueiros e digeríveis. Naquela noite, começou a contar uma história que acontecera com ela: quando criança tentara defender uma galinha de estimação contra seu fatídico destino. Em vão. Ficou traumatizada ao chegar em casa da escola e vê-la já servida para o almoço. Dos sete filhos da minha avó, minha mãe orgulha-se em contar que foi a única que não comeu a galinha naquele dia, trancou-se no quarto para chorar a perda. Não sei se por trauma, até hoje minha mãe não gosta muito de frango... depois do relato pessoal, com o qual eu e meus irmãos já tínhamos nos divertido, começou a leitura do conto.

Obviamente minha mãe contava com o efeito sonífero que um conto de adulto certamente causaria. De fato, meus irmãos sucumbiram rapidamente, eu não. Fiquei impressionadíssima com toda aquela falta de sensibilidade dos adultos, terríveis matadores de galinhas queridas das crianças. Comecei meus questionamentos infantis. Ou seja, perturbei minha mãe como de praxe, pois sempre fui a mais questionadora dos três, até ser vencida pelo cansaço e dormir profundamente.

Já adolescente, folhendo a revista do "Círculo do Livro". (Bem, para quem tem menos de 30 anos, o "Círculo do Livro" era uma espécie de 'Avon' cultural. Os sócios recebiam mensalmente uma revista, que um revendedor vinha trazer em casa. Depois esse mesmo revendedor buscava a revista, devidamente preenchida com os exemplares solicitados).

Lá em casa cada um tínha o direito de escolher um livro por mês. Mas minha mãe sempre comprava muitos, especialmente os clássicos da literatura nacional e internacional, que eram infinitamente mais baratos que nas livrarias.

Voltando a Clarice. Chamou-me atenção o livro "Para não esquecer", classificado como de contos e crônicas de Clarice Lispector. Foi a minha escolha daquele mês, mas minha mãe já o tinha escolhido, o que me deu direito a escolher outro , que não me lembro qual foi. Eu era uma pirralha, de 12 ou 13 anos talvez, e minha mãe deve ter ficado com peninha de mim, achando que eu não entenderia nada...

Mas eu não sei dizer se entendi, mas posso afirmar que senti, profundamente , cada palavra - ou talvez cada entrelinha - dos textos de Clarice Lispector.

Minha paixão por Clarice aconteceu na terceira crônica do livro, que eu nunca mais esqueci e reproduzo aqui aos interessados:

Por Não Estarem Distraídos

de Clarice Lispector.

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles.Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes eles se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água deles, a boca ficando um pouco mais seca de admiração.

Como eles admiravam estarem juntos!

Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que, estava ali, no entanto.No entanto ele que estava ali. Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram.Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios.Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

O antes e o depois

Atendendo a pedidos, publico hoje a foto de 1983, das amigas inseparáveis e populares.

Da esquerda para direita, Marta Monteverde, que botou a mão no rosto na hora da foto, seguida da Tércia Maria, depois eu e a Rosilene.

Marta: Uma pena, não conseguimos a reencontrar. A Marta era a mais doce e romântica, sempre atenciosa com todos os colegas, era de uma beleza de parar quarteirão, sem nunca deixar que isso subisse à cabeça. Tinha uma família meio complicada, vivia trocando de casa, ora morava com a avó, ora com a irmã, ora com a mãe. Mas nunca perdia a alegria de viver, nem a fé no futuro e muito menos a ternura.

Tércia: A atleta do grupo: excelente em todos os esportes, o que só reforçava seu sucesso junto aos meninos. Uma verdadeira moleca. Mesmo com a baixa estatura, arrebentava no vólei, responsável por levantamentos perfeitos e defesas precisas. No handebol era simplesmente a melhor, sem contar na ginástica desportiva. Ela detestava tirar fotos e virou a cara justo na hora do flash. Se formou em educação física e hoje é casada, mãe de 2 lindos filhos.

Rosilene:O cabelo picotado, estilo 'As Panteras' era uma das marcas da Rosilene. Seu cabelo, lindo e perfeito numa época em que nem se sonhava com a escova progressiva, estava sempre impecável, seguindo o corte da moda. Outra característica sua muito marcante era o riso frouxo, Rosilene ria de tudo e era muito linda também. Filha única, seus pais eram severos, quase não a deixavam sair, mas aos poucos foram tomando confiança e a gente viveu bons momentos na adolescência. Se formou em contabilidade, é mãe de um menino e uma menina, casada e continua a boa amiga de sempre.

Quanto a mim, apesar das inevitáveis marcas do tempo, a cara não mudou muito....acho eu.

O depois:

Acima, Tércia, Rosilene e eu em 2007. Ainda estamos em busca da Marta para completar o quadro.

Tempo Seco

A regiãob sudeste do Brasil vem sofrendo neste inverno, em função da umidade relativa do ar abaixo da média normal.

Nossa pele, aparelho respitratório e disposição podem ser seriamente afetados pela estiagem prolongada.

Só fiquei surpresa em saber que os bichinhos também sofrem. O gatinho aí abaixo foi parar no hospital, em São Paulo, com problemas respiratórios causados pelo tempo seco.

Meu primeiro amor

O ano era 1984. Eu e minha irmã éramos duas adolescentes de 14 e 16 anos, respectivamente. Para mim, seria a primeira vez, para minha irmã, talvez a segunda ou terceira. Era o dia de apresentar meu primero namorado aos meus pais.

Quando os dois chegaram lá em casa, lembro-me bem da cara de surpresa de minha mãe. No 'alto' de seu 1,50 metro, mamãe precisou se esticar toda, enquanto os meninos se envergavam. Os rapazaes eram amigos, ambos jogadores de basquete do Mackenzie, clube do Méier, que , na época, tinha a base da seleção brasileira juvenil e acabou exportando atletas para diversos clubes grandes, como Flamengo, Fluminense, Hebraica e Monte Líbano. Minha mãe adorou os dois. Achou-os educadíssimos e muito bonitos.

Meu pai nem tanto. Ficou sisudo o tempo todo e o auge foi quando minha mãe fez uma gracinha ao servir mate gelado na hora do lanche "Podem ficar tranquilos que o que falam sobre o mate é mentira". Para quem não sabe, a gostosa e refrescante bebida tipicamente carioca já teve fama de ser broxante. Meu pai arregalou os olhos e brigou com minha mãe nos bastidores, pois achou um absurdo ela fazer essa brincadeira com os namorados de suas filhas...até hoje morremos de rir ao lembrar desse episódio.

Eu estava apaixoanda. Zé Luiz era tudo de bom: apesar de ser um menino de 17 anos, já tinha uma postura de homem sério, educadíssimo, cavalheiro e mega-inteligente. Lembro-me de ficarmos horas conversando, entre as pausas dos longos beijos . Naquela época, namorados desta idade só se beijavam e se abraçavam. Abraços apertados e intensos, mas apenas abraços. Além de tudo era saudável, atleta, um sonho.

Ele tinha 1,94 de altura, corpo perfeito, sorriso de comercial de pasta de dente e um olhar doce e intenso ao mesmo tempo, mas nem de longe se dava conta do seu potencial. Era modesto e até tinha um ar de patinho feio, motivado, talvez, pelo fato de os demais meninos, os jogadores do clube, serem, em maioria, dotados daquela beleza fácil: olhos verdes, cabelos louros, etc..etc... O Zé, não. Poderia até ter passado despercebido por todo mundo, se eu não o tivesse descoberto no meio de tantos rapazes, tão mais dentro dos padrões vigentes.

Lembro-me de ter ido assistir a um jogo de basquete no clube perto de casa, levada por algumas amigas que já paqueravam meninos do time. Eu me sentei calmamente na arquibancada e fiquei prestando atenção no jogo, pois sempre fora ligada em esporte. Em determinado momento, um adversário tentou segurar a camisa de um dos jogadores do time da casa, rasgando o uniforme dele. O juiz não viu e eu fiquei revoltadíssima com aquilo.

Mas a postura dele foi incrível: dirigiu-se ao juiz com serenidade, mostrou o rasgo e depois disso, não deu mais ninguém em quadra. O moleque, como que tomado por uma sede de vingança, canalizou toda a injustiça do juiz em cestas, cestas e mais cestas. Eu ficara hipnotizada. Era apenas uma menina inexperiente, nunca tinha namorado, não sabia como essas coisas começavam. Mas o instinto se mostrou mais forte, virei-me para amiga ao meu lado e perguntei:" Quem é o menino da camisa rasgada?" Ela me disse: "Ah, é o Zé Luiz".Eu mandei de pronto: "Nossa. Ele é demais!". A amiga espantada ainda comentou: "Mas o Zé? Nunca poderia imaginar".

Rapidamente, a rede de relacionamentos tratou de fazer meu comentário chegar a seus ouvidos. Fomos apresentados pelo namorado da minha irmã, também jogador do mesmo time. Depois do treino daquele dia, haveria 'baile' no clube. Ficamos conversando na escada da quadra, ouvindo as músicas de dentro do salão. Quando começou a tocar uma música lenta, lembro-me até hoje, "Ebony Eyes", do Rick James, nos beijamos e não nos desgrudamos por três anos.

Ele foi jogar no Monte Líbano em São Paulo, depois voltou para o Rio, foi para o Flamengo, fez eu consolidar minha paixão pelo rubro-negro, depois foi jogar em Queluz, Portugal, qaundo, então, o namoro acabou. Guardo até hoje as inúmetras cartas trocadas em uma época na qual não existia tecnologia para aproximar as pessoas. A última vez que o vi foi em 1996. Eu fazia natação no Flamengo e ele chegava para o treino, pois voltara a jogar lá. Nos abraçamos, foi emocionante, chegamos a combinar de nos vermos no dia seguinte. Mas eu não o vi mais. Depois fiquei sabendo que ele se casou e teve um monte de filhos, três ou quatro, eu acho.

Toda essa história foi porque sonhei com ele ontem. No sonho, ele aparecia na minha casa, igualzinho a primeira vez. O engraçado do sonho é que os 'personagens' estavam atualizados: minha mãe o que é hoje, eu e minha irmã também e tanto ele como o então namorado da minha irmã na ocasião estavam coroas, de cabelos brancos e até bem diferentes fisicamente, mas todos com a mesma essência daquele primeiro encontro que deixara todos felizes.

Procurei-o no Google. Poucas informações, apenas agora sei que ele é um dos 10 cestinhas do campeonato de basquete sênior de São Paulo, além de ser o 327º melhor jogador no ranking da Confederação Brasileira de Basquete (CBB).

Tirei do baú toda uma história por causa de um sonho com alguém que andava bem longe do plano consciente.

Fiquei pensando no porquê de ter sonhado com ele.

Teria sido para lembrar o quanto é gostoso viver um amor quando a gente ainda não tá calejado pelas decepções? Para lembrar de como era bom quando o medo ainda não funcionava como antídoto contra as possibilidades de ser feliz ao lado de alguém legal?

Foi bom lembrar dessas sensações e devo agradecer pela lembrança. Meu primeiro contato com essa crazy little thing called love foi com o Zé Luís. Daí por diante, virei uma mulher muito exigente na escolha de quem vai ficar a meu lado.

O lado ruim desse padrão alto é porque acaba prolongando o tempo de entressafra, entre um amor e outro.

A parte boa, no entanto, compensa: devo a essa primeira boa experiência o fato de optar por ter uma vida amorosa mais qualitativa, em vez de quantitativa.

Os aplausos de Zélia Gattai

Em dezembro de 2007 eu trabalhei como freelancer para a revista Época. O trabalho consistia em colher depoimentos de gente ilustre a respeito de outros ilustres, os quais despontariam em uma lista (olha a mais uma lista aí gente!) das 100 pessoas mais infuentes do Brasil.

Por conta desse trabalho, e sem nenhuma pretensão, creio ter sido a última jornalista com quem Zélia Gattai falou antes de sua libertação espiritual - eufemismo usado por um amigo espírita para definir morte - , em maio de 2008.

Liguei para ela a fim de conseguir umas palavras sobre Paulo Coelho, um dos eleitos para a lista das 100 pessoas mais influente do ano. Eu já estava desesperada, pois consegir alguém para falar do Paulo não estava sendo tarefa fácil. Já havia conseguido quase trinta outros depoimentos, de gente famosa e ocupad,a como Carlos Alberto Parreira, que me atendeu da África do Sul e falou gentilmente sobre o jogador Kaká. O ministro Gilberto Gil me atendeu de pronto e não se esquivou em dar seu depoimento sobre a coterrânea Ivete Sangalo. O campeão olímpico Giba me atendeu da França e discorreu sobre suas impressões a respeito do técnico da seleção brasileira de voleibol, Bernardinho.

E tantas e tantas outras 'celebridades' de todas as áreas do País foram falando comigo, sem maiores impedimentos.

Mas sobre o Paulo Coelho, tentei cinco fontes. Sem sucesso. Uns não retornavam minhas ligações, outros diziam simplesmente não se sentirem à vontade para falar dele.
Quando finalmente cheguei até a Zélia, senti um certo alívio, misturado, confesso, com um certo sentimento de desconforto. A escritora acabara de receber alta no hospital e estava em casa, ainda entubada e sob fortes exigência de repouso pelos médicos. Mesmo assim, fez lá seu depoimento sobre Paulo Coelho. O texto acabou não sendo aproveitado pela revista, pois ficou muito curto.

A parte mais rica da pequena entrevista, no entanto, foi já no finalzinho. Ao concluir suas impressões acerca do Mago, Zélia Gattai indagou-me: " E o João Ubaldo? Não está nessa lista?". Por frações de segundo, emudeci. E agora? Qual seria a explicação plausível para justificar a ausência do autor de "Viva o povo brasileiro", uma das maiores obras-primas da literatura nacional.

Puxei da memória minha expreriência pregressa em atendimento de call center - onde se aprende que dá para explicar qualquer coisa sem sentido usando eufemismos e digressões - e iniciei uma tentativa de esclarecer à viúva de Jorge Amado que infelizmente não, pelo menos da lista prévia a qual eu tivera acesso, Ubaldo não aparecia. Contei-lhe que tratava-se de uma escolha democrática, na qual várias pessoas votaram nos nomes que estariam naquela edição, inclusive leitores, por isso alguns grandes e renomados autore ficaram de fora.

Ela não se convenceu. "Eu queria mesmo era falar sobre o João Ubaldo, para mim o maior escritor brasileiro, depois do Jorge ( Amado.) Ele deveria estar nessa lista".

Em seguida se despediu de mim, pois não poderia ficar falando mais, em função de seu estado de saúde delicado.

João Ubaldo Ribeiro foi aclamado ontem com o maior prêmio dedicado a escritores da língua portuguesa, o prêmio Camões.

De onde Zélia estiver, deve estar aplaudindo de pé.

Em tempo: o depoimento sobre o Paulo Coelho foi salvo pelo jornalsita e escritor Fernando Morais. Na ocasião, Morais escrevia a biografia do imortal. Sugeri ao editor , aos 45 do segundo tempo, e tudo deu certo. Se quiser, veja no link, onde também poderão ser encontrados todos os outros depoimentos.

Listas

Todo mundo faz as suas e o assunto é até batido, mas sempre rende.
Rendeu um programa de TV, o Happy Hour, do canal GNT e eu aproveitei o dia de licença em casa para assistir.

E, assim como acontece com o bocejo, basta alguém falar em lista para contagiar todos ao redor.

Sem a menor pretensão de falar sobre algo original, deu apenas uma vontade danada de fazer alguma lista. Como não sabia do que fazer, fiz uma lista das listas que gostaria de fazer, mas o tempo e a preguiça me impediram até o momento.

A seguir, a lista das 10 listas para serem feitas algum dia.

1) Lista das melhores frases ditas no mundo;
2) Lista dos melhores beijos - que já dei;
3) Lista dos melhore beijos - do cinema;
4) Lista dos livros que mais gostei;
5) Lista dos livros que não consegui terminar;
6) Lista dos meus pratos preferidos;
7) Lista dos jogadores de futebol mais bonitos do mundo;
8) Lista dos lugares que gostaria de voltar;
9) Lista dos lugares que gostaria de conhecer antes de morrer;
10) Lista das prioridades da vida.

E você? Quais as listas que gostaria de fazer?

Ode aos homens

Às vezes me pergunto porque gosto tanto dos homens. E não estou falando apenas da parte sexual. Refiro-me a todo o pacote que engloba a essência da masculinidade.

Gosto dos homens e os admiro.

A força física é invejável. Abrem potes de azeitonas sem fazer caretas, conseguem carregar suas mulheres no colo como se levantassem um travesseiro de plumas e têm habilidade para desaparafusar o pneu na hora de trocá-lo. (OK, ok, hoje em dia chama-se o seguro para a troca dos pneus, mas alguma vez, por acaso, apareceu uma mecânica mulher para algum de vocês?).

A objetividade dos homens também é bacana. Nós mulheres temos a visão periférica mais avançada e isso muitas vezes descamba para o caminho da dispersão. Adoro ver um menino começar e terminar uma tarefa com concentração e sem delírios.

A simplicidade dos gostos é outro ponto crucial para admirá-los. Em geral, os homens só mudam o preço dos brinquedos, pois continuam a gostar de carro, bola, luta desde a tenra idade até o fim da vida.

É geralmente muito simples agradar um homem:cafuné, liberdade,um pouco de mistério e um corpo e cabelos cheirosos podem transformá-los em criaturas doces, tenras e apaixonadas. Toda mulher inteligente sabe disso e por isso não briga se eles querem 'brincar' de vez em quando com o carro, a bola ou de luta.

Não sei se a explicação está na falta dessa enxurrada de hormôniso mensais, típica das mulheres, mas o fato é que um homem bem humorado é como um semi-deus, nos faz rir e virar os olhinhos. Se vier com cultura e educação e sorriso bonito então, ahhhhhhhh ...meus sais, please!

Lamento que atualmente tenha lido, ouvido e visto algumas mulheres desenvolvendo teorias absurdas sobre os homens. Esquecem que, se eles são safados, é porque também há mulheres, carentes ou equivocadas mesmo, que dão chance, saindo com homens casados, sendo competitivas com as pares do mesmo sexo ou permissivas, por manterem a relação falida só pela ilusão de ter um homem para chamar de seu.

E antes que venham os tomates: obviamente entendo as particularidades das relações. Gente mau-caráter existe de todos os sexos, cores e sabores. E nem tudo é o que parece.

Minha tese sobre os homens é de ordem genérica, segue apenas as peculiaridades comuns ao gênero. E a minha vivência e experiência.

Tive a sorte de ter um pai macho à beça e um irmão da mesma estirpe. E mesmo assim, ambos carinhosos e apreciadores também do mundo das mulheres.

Aprendi desde cedo a admirar o mundo dos homens e a entender a importância da admiração mútua entre o masculino e feminino.

Aliás, talvez pela influência paterna, gosto mesmo é de homem que curte futebol, que assiste aos programas de mesa-redonda no final de domingo, que joga pelada com amigos, que leva meu carro na oficina, que carrega as compras, que sabe o nome dos principais campeões de atletismo, judô, ultimate fighting, boxe, ou que acorda cedo para assistir à corrida de Fórmula 1. E , claro, que me agarra por trás na cozinha enquanto estou à beira do fogão ou lavando a louça. Ou que arranca o livro que estou lendo na cama antes de dormir, só para me dar um beijo de novela. (Ihhhh, assumi meu lado submissa. Agora os tomates virão com força total...)

As boas relações entre os sexos, em geral, são aquelas que acontecem entre um homem que gosta de mulher - em todos os sentidos - e vice-versa.